Magistral, como siempre, el señor Octavio Paz...

La llama doble, Octavio Paz, Seix Barral, 1993.

Palabras contra la muerte. Cada uno lo intenta a su manera, no nos olvidemos.

Lúcido ensayo sobre el sexo, el amor y el erotismo. Algo que siempre ha existido y existirá, el sexo, las diferentes demostraciones de un medio para procrear o sus derivaciones estéticas y sociales que configuran el erotismo: lo amplio que es el amor y sus diferentes concepciones variando según la época.

El sentimiento enfrentado a la cultura: cómo cambia dependiendo de la sociedad, las tradiciones la política y los discursos de poder a lo largo de nuestra historia y, enormemente beneficioso, no sólo la occidental, por supuesto.

La ciencia, la filosofía, la literatura, la política, el capital y la religión: cómo influyen en las relaciones personales la democracia, el fascismo, el comunismo, la iglesia católica, el tratamiento del concepto de alma, el papel fundamental de la mujer y la poesía, en algo que nos ha preocupado y nos preocupará mientras estemos vivos.

El dolor de sabernos temporales y la mentira (no pretendida) de decir "te quiero para siempre" a un cuerpo que como tal se corrompe, y a un ser, que como tal, es cambiante.

Ahí lo llevas...

(amor de bonobos...)

(uah entre humanos...)

Lo extraño de Jack...

I'm coming, Jack the Ripper, 2003.

Guitarras, trompetas, trombones, desahogos melódicos brutales y una tristeza que acompaña a los muertos es algo de lo que ofrece el tercer disco de este grupo francés formado por ocho músicos.

La voz es un instrumento más que aporta lo mejor que tiene: unas notas disonantes y acordes, ensordecedoras de rugidos a veces, o de susurros lastimeros con un violín que guía por caminos insospechados hacia voces o pianos que enfatizan esa extrañeza, ese encontrar bellas sonoridades donde parece muy difícil encontrar algo hermoso.

Los personajes como Martha, Hamlet... nos transportan a un mundo enrarecido, melancólico, nos trastocan, nos apasionan o nos hunden en la apatía para reventarnos con unas sugerentes melodías.

El verso clásico y el abrazo al otro.

Serena luz del viento, Francisco Javier Egea, 1974, Granada.

Fue accésit dos años antes del Premio Federico García Lorca de poesía.

Javier Egea tenía entre 19 y 20 años cuando dibujó el sentimiento del amor, del abandono, del correr de la vida enamorado y desenamorado, con bellas palabras, seleccionadas de entre sus lecturas clásicas, de las que era, dicen los que lo conocieron, un magnífico lector.

Metáforas plenas, comparaciones inmensamente hermosas, preocupación estética y ética de que el verso comunique más, de que sea más que unas simples palabras unidas.

Un primer libro redondo, con sonetos en endecasílabos y alejandrinos, con verso libre y musicalidad extrema aposentada en esa melódica melancolía que Egea acarició siempre.

Las ilustraciones de Juan J. León aportan la magia visual de otro poeta y nos susurran esas relaciones tabernarias, de amistades antiguas y versos escritos al dorso de servilletas y con aroma a vino. Cuando los poetas bebían y hablaban con el mundo a través de la belleza formal y moral que la poesía a veces, consigue transmitir.

Javier Egea fue el mejor y más consecuente poeta con su tiempo, su poesía y sus pensamientos.

Javier Egea dejó escrito esto (de Paseo de los tristes):

-¿Sabe quién mató al sr. Egea?

-Lo sé.

-¡Pues dígalo inmediatamente!

-Yo me arrojé al vacío
desde la estrella muerta
y ya no tengo miedo de morir.

Auster y la revisión de Peter Pan.

Mr.Vértigo, Paul Auster, Anagrama, 1994. (Traducción de Maribel de Juan)

Con múltiples referencias a Peter Pan y la muerte rondando desde la misma historia hasta la estructura narrativa del libro, Auster despliega una madurez creativa que, para sus lectores no es nueva.

La historia cíclica de Walter, su "vuelo" de la nada a la cima y de nuevo al fango para resurgir: el azar como sabe utilizarlo Auster; un niño perdido negro, el racismo como costumbre, la iniciación de la juventud, el sexo, una india que hace de madre y un maestro que enseña a vivir, y una Wendy que permite vivirse.

La mediocridad del que no aspira a creer que el mundo está lleno de metáforas maravillosas: el realismo de un país como EEUU y una crítica al "país de las oportunidades".

Una síntesis perfecta del miedo que proporciona lo nuevo y maravilloso que, a veces, surge del otro.

Historias de sexo y amor: síndromes varios.

Hace poco mantuve un diálogo que me hizo pensar: hablaba con un colega que no veía desde hace tiempo, Javi, y me dijo lo que normalmente sentía tras, como decía Góngora, la batalla en campo de pluma:

-"... un Abismo Nihilista Postcoital". El famoso ANP.

Ahora mi colega ya no siente eso. "En otros lares", le comenté, "lo llamamos el GSC: Ganas de Salir Corriendo". Los síntomas, normalmente, son encubiertos con una neblina mental provocada por una calada al típico y peliculero cigarro de después...

Quedamos en que cuando no sucede esto, el amor en todas sus intermitencias temporales, finito y sin fracaso personal, fluye y toma las riendas de la vida: sin más, ni opiniones ajenas ni dudas personales.

El Tío Carlos y su gente fea: intertextualidad o mediocridad de los creativos de Repsol.

Vaya tela: gracias a "Charly" Torrebadella, componente del grupo musical El Tío Carlos me entero de que el anuncio comentado de Repsol se parece "mucho" al clip que sacó esta gente catalana en septiembre, me parece.

Una cosa es el concepto tradicional de intertextualidad -modernamente, también se acepta como referencias, autores seleccionados, afinidades estéticas...- y otra historia, como dice Charly es la mediocridad de copiar ideas ajenas, y, para más inri, con un objetivo totalmente distinto al que este trío musical pretende con sus imágenes y su letra.

La letra de la canción nos dice que somos como somos, personas, más allá de la "belleza" estética que nos quieren vender las multinacionales expertas en el márketing (¿con acento?).


Reitero las gracias. Es importante saber que las ideas de uno son de uno: para mí, compartir es lo más positivo que se puede hacer, como ha hecho Charly: otra cosa es adueñarte de algo que no es tuyo por la puta cara. Y lo de Repsol... se acerca peligrosamente a la definición de "plagio", ¿o no?

Con el permiso del trío catalán, cuelgo aquí el clip...

Repsol, los tatuajes y el medio ambiente.

Sigo intrigado por los recursos que la publicidad utiliza: gusten más o menos, eran impensables hace unos años, cuando nos decían que consumiéramos Coca-cola con la cara de felicidad o que compráramos Marlboro con un vaquero yanqui más feliz que el copón que seguro que no sabía que ya tenía cáncer de pulmón, el pobre. Impensables, pero tremendamente eficaces.

Hoy nos venden la moto (bueno, el coche, como Volvo, que dice que lleva 40 años preocupado por el medio ambiente) de que todo el mundo está preocupado por la naturaleza y que hay que respetarla. La idea es buena: saldrán más productos ecológicos, quedaremos bien por unos años con lo verde, y alguna empresa se dedicará a fabricar, distribuir y vender lo "verdemente" correcto.

Uno de los anuncios que me ponen tenso es el de Repsol y los tatuajes. Bello, con un buen texto y de imagen, quizá de lo mejor que haya visto últimamente.

El texto nos dice que hemos inventado muuuuchas cosas, todo bello y hermoso, cosas que existen y cosas que ya destruyéramos, para terminar así: "si hemos sido capaces de todo eso, ¿cómo no vamos a ser capaces de proteger lo que más nos importa? Repsol, inventemos el futuro"

¿Qué mierda tiene que ver lo que inventa ( o destruye) el hombre con lo que éste es capaz de proteger? Cambio retórico curioso y que nos arrastra a pensar en la bondad de la empresa anunciante y no en que esos mismos inventos, la tropa los utiliza como quiere y, normalmente, en beneficio propio, claro... Bueno, ¿eh?

Luis Castellón, profesional de la materia, me diría que me centro en el texto y no en lo visual y quizá llevara razón si me chillara eso. El efecto es el pretendido. La desilusión que sufrí al ver el final del anuncio (oh, es Repsol...) fue síntoma de que mi ansiedad por ver qué vendían fue in crescendo...

Ahí lo dejo.

Egipto, Octavio Paz y Ruiz Zafón...

Hace dos semanas, el Gobierno de México donó al Instituto Cervantes de Egipto más de 1500 libros, para impulsar el conocimiento de la cultura hispanoamericana mediante libros de Octavio Paz y Alfonso Reyes, principalmente.

Esperemos que sirva para algo (por lo menos de ejemplo de acecamiento) y que se aprovechen oportunidades así, para compartir puntos de vista entre dos tierras tan alejadas, cuyas culturas son antiguas y seguro que tendrán que aprender una de otra, también por las diferencias que no las empareja.

Otra historia: leo que a finales de abril, 230000 ejemplares llevaba vendidos "El juego del ángel" de Ruiz Zafón. Una cifra espectacular que nos dice que la prosa de este escritor es de lo más reclamado en España (y parte del extranjero).

Y ya van...

(de bastrix.files.wordpress.com)

...33 mujeres asesinadas, creo, con la de ayer.

...casi (o más) 71000 muertos según freetibet, en China, por el terremoto del 12 de Mayo.

...entre 10 o 90 muertos, según China, según Tíbet, por la represión del primero (hasta más de 200 dicen en algunos blogs en la red; supongo que depende de lo que nos interese).

...de 77000 muertos por el ciclón en Birmania según los militares a 128000 según Cruz Roja. De la negativa a recibir ayuda, nada digo.

...desapareciendo igual en Ciudad Juárez, más de 400 ya, Guatemala más de 160, este año, superando a Juárez ...

...450000 millones de dólares en armamento (bueno, la mitad, porque la cifra es por año), nuestros señores de EEUU.

...45 de cada cien personas sin trabajo en Cádiz pero se gastará 6 millones de euros en la construcción de una plaza de toros...

...2500 millones de euros invertidos en la "fiesta nacional" dijo la consejera de gobernación de la Junta de Andalucía (esto lo cojo de aquí).

...2,6 millones de dólares que ha ganado en una subasta uno de N.Y. por vender el dominio de pizza.com: le costó en 1994, 20 dólares.


...18, 4 millones de euros en el 97, para TVE... y ahora, para Eurovisión...


...más de 160000 aquí, y más de 250000 en México del cd de Miguel bosé, "Papito".

...unos 700000 ejemplares (estimados, la media de todos los años) de "Villa Diamante", de Boris Izaguirre y Millás con su obra ganadora en el Planeta...

(de www.life-insurance-brokers.co.uk)

Peter Pan de Disney

Peter Pan, Walt Disney, 1953.

No seguimos los dos ( o tres) relatos de Barrie, ahora, sino cómo cuenta Disney la historia.

En la película de animación, me interesaron unos cuantos detalles que si no recuerdo mal, no están tan explícitos en los libros de Barrie o son diferentes.

Curioso que los cuatro hermanos - sin contar a Nico, el último- George, John o Jack, Peter y Michael Llewelyn Davies, fueran transformados en dos hermanos y una chica que es la "autoridad" en materia de Peter Pan, la historia que cuenta y repite la señora Darling, madre de los niños (desbancada por Wendy y esa amnesia colectiva que se da en Neverland).

El personaje del padre: la objetividad, la materialidad y el sosiego burgués ante una realidad que gusta o no, pero que hay que aceptar.

De Peter ya hablamos en otro post.

Me interesa el papel femenino: de Peter están enamoradas o hay una simple -y fuerte- atracción las siguientes damas: Wendy, las sirenas, Campanilla, Tigridia: todo dios (la señora Darling...) femenino.

Wendy y Tigridia buscan lo mismo. Pero Peter no está por la labor. Aunque en la película Disney muestra con un par de escenas los celos de Campanilla: esa hoja abrasada cuando la atraviesa el hada, y el reflejo borrado del agua -y el posterior castigo del pez- de Wendy (¿es para niños esta imagen de la incandescente y púrpura Campanilla bajo el famoso dedal o quemando una hoja ...?

La pasión de los celos -femeninos- contrasta con la actitud de Peter -despreocupación masculina- porque las chicas hablan en un diferente nivel al que Peter ni llega ni quiere llegar.

El machismo se olvida por la incompetencia pretendida de Peter: incompetente (para ser machista, aún no ha crecido) pero no tonto: irresponsable para poder afrontar relaciones amorosas pero no para defender como dueño y señor su feudo de Nunca jamás (con su ejército de esclavillos dispuestos a morir por él).

Plagada de metáforas, como la relación que lleva el pequeño Miguel con los animales, o el pacto que hacen los niños perdidos con los indios, el juego de atrapase y liberarse... la película adquiere tintes trágicos al aparecer por ejemplo el cocodrilo que avisa a Garfio -el que odia el tiempo, el que recurre a la memoria con odio, miedo e inacción- de que la muerte puede estar presente.

Ah, y la que realmente pone nervioso a Peter, y le recuerda que sí, que es un niño, pero que hay más juegos entre los dos sexos que el pilla-pilla o el escondite, es Tigridia. Es el único momento, después de soportar la arrogancia de Peter ante las sirenas, admiradoras de las aventuras de Peter, los celos ya mencionados de Campanilla y su desprecio, en que Wendy se pone celosa: ese beso que Tigridia da a Peter y que hace que se tambaleen todas las -por un momento- chorradas que Peter Pan tiene en su infantil cabecita.

Peter Pan. Mezcla del niño al que la estatua de Kensington Gardens según Barrie no hace justicia porque no muestra el diablo que el Llewelyn Davies llevaba dentro, y el dios griego que engatusaba con su flauta y siendo puro sexo -como dice Octavio Paz en La llama doble- a las ninfas que huían (lentamente) de él por los bosques.

Y una pregunta: ya que el capitán Garfio rapta a Campanilla... ¿por qué no "roba" de su cuerpo polvo de hadas para poder volar...? ¿No le sería más fácil combatir con Peter en el aire...? ¿...o no es capaz de pensar en "cosas agradables? ¿Es un malo condenado haga lo que haga...?

Vian, Vian, Vian...

El amor es ciego, en El lobo-hombre, Boris Vian, Tusquets, 1991.

1945-1952. En estos siete u ocho años, Vian reúne bajo el nombre de "El lobo-hombre", unos cuantos relatos que son fundamentales para conocer a este escritor.

El otro día, recordé, hablando con gente de Saramago y su "Ensayo sobre la ceguera", el cuento de "El amor es ciego".

¿Qué pasa si toda una localidad sufre una tremenda y espesa neblina que no permite ver nada ni siquiera tu propio cuerpo?

Dos opciones: fuera complejos, prejuicios y diferencias o no querer "ver" que no se ve nada.

¿Y el final? ¿Qué pasa si se toma la primera decisión y llega un momento en que dicha niebla -ceguera, oscuridad...- se levanta, y los pajaritos cantan y todo vuelve a la normalidad?

Divertida solución la que propone Vian, cuyos personajes como siempre están sueltos, indecisos, libres y su prosa, contagiosa, pegajosa...

Tati y la modernidad...

Mi tío, Jacques Tati, 1958.

Leo que hace cincuentas años ya. Qué película.

Una, junto a Las vacaciones de M. Hulot de mis favoritas de este pintoresco director francés.

Crítica con humor fino y descarnado de una sociedad que "se rompe las pelotas" por el dinero y el supuesto bienestar que éste conlleva...

Entrañable relación entre el sobrino y Hulot, poniendo de manifiesto que las buenas personas no tienen por qué seguir los parámetros del "triunfador" o la "triunfadora" reconocidos socialmente. Parece que lo obvio es reconocer dos estados naturales del hombre: o eres un triunfador (a costa de lo que sea) o eres un pobre desgraciado (y te lo repetirán toda tu vida).

El personaje de Tati rompe moldes gracias a su "pureza": es un desgraciado puro, un puro despistado, un buenazo que se ríe de esa idea salvadora de que el progreso es la llave mágica que abre todas las puertas cerradas a cal y canto por nuestra necedad e ignorancia: la fe en ese dios llamado "capital" y algunos de sus nuevos sacerdotes (los medios de comunicación, las multinacionales o los negocios travestidos de deporte, la izquierda social y adinerada...) nos disipan las grandes ideas en que se tiene que centrar una sociedad no puramente animal: respeto, justicia, tolerancia bien llevada y libertad para afrontar ser mejor persona cada día.


Como es habitual, los diálogos son justos, apropiados y nada excesivos, concediéndole primacía a la imagen y al desarrollo visual de las escenas.

Memorable escena: el trabajo conseguido por su cuñado no es el adecuado para Hulot...

Ana Belén y las perlas micronizadas.

Sé que está pasado de moda ser comunista.

Y que los que lo fueron, ahora vadean hacia una izquierda más plural, ventajosa y moderna. Y sé, también que estas ideas posmodernas de igualdad, tolerancia y diálogo se aglutinan bajo las siglas de un partido, al que en los 80, uno de los cantautores más coherentes de este país, Javier Krahe, ya criticara por la incoherencia política de sus jefes. (Ah, Krahe fue vetado en los ayuntamientos del mismo partido que defendía y defiende igualdad, razón y justicia, pero eso es otra historia).

Hoy, el tiempo ha pasado. Los comunistas se van al PSOE, o se aburren y se van y punto. Los del PSOE no se creen lo que predican y el PP está más perdido que el barco del arroz. Los extremistas actúan impunemente, porque el diálogo está sobre la mesa y las bombas bajo los coches.

Se llama Dermobiótica: la mezcla se compone de perlas y caviar. Para las arrugas, ya sabéis.

Curioso: perlas y caviar. Ana Belén. Para las arrugas.

Ya diré el precio.

Colocón de primavera... con razón o sin ella.

Ese cebollón... esa pose de divo de la música, ese mate recortado por unas gafas de sol que dejan entrever el cansancio de los años...

Al principio pensé: "qué parodia de Calamaro, ése no es él..." Pero al nombrar a Rodrigo Fresán...

A la primera pregunta, el entrevistado se explayó: los entrevistadores callados, con miedo a cortar a un profeta ciego, que repartía con esa "dulsura" argentina hostias al público español en un programa de la televisión nacional a las tantas de la madrugada, profetizando la mierda de futuro musical que nos esperaba, teniendo en cuenta el oscuro presente que vivimos.

Con la segunda y la tercera pregunta, perdidas ya las formas, Calamaro se dedicó a contar que no soporta que el público español no compre su disco y se preguntaba las razones de ello. Defendía que lleva dedicado a la música años y años.

Me hace gracia que tenga que venir alguien de fuera a decirnos que preferimos a Chikilicuatre que a un buen compositor.

Me hace gracia que quien tiene el privilegio de vender discos, esté jodido por no vender más o exprese que le molesta y le extraña que su disco no se encuentre entre los 30 más vendidos de acá, del país donde ya ha triunfado el mismo músico.

A esto hemos llegado: a que los que llevan años dedicados a un arte, nos echen en cara qué mal público somos. Qué más da la nacionalidad. Se vende como derrotado, pero gana pasta promocionándose... ¿alguien entiende algo?

Quizá si no hubiera ido tan colgado...

Leo en ibasque, que ya son 32 las mujeres que a 14 de mayo han sido asesinadas por sus "hombres". Hace poco tuve -diría mantuve, pero no sé- una charla: alguien defendía que una cosa es asesinato y otra violencia de género. Somos la hostia, pienso. Asesinar es cortar la vida a alguien y punto, lo sé, da igual macho o hembra. Pero es que precisamente son las mujeres las que caen a en masa a manos de los tíos, coño.

Por decir la última palabra, o tener ganas de escucharse a sí mismo, con ese ego tan supremo que algún dios le concedió, la gente olvida lo básico: que el poder durante los últimos siglos, y el poder duro, ha sido y casi que todavía hoy es, cosa de MACHOS.

(La imagen, de otro mundo es posible...)

Amarcord... ¿que si me gusta lo polifónico?

Amarcord, Federico Fellini, 1974.

De Fellini nada voy a decir ahora que ya no dijera la gente que sabe de esto. Lo que sí deseo es expresar mi admiración por una película digna, dura, impresionante y sin tapujos.

Fellini logra dar una visión irónica y sarcástica, del crecimiento físico, intelectual y moral de unos adolescentes en la época del fascimo italiano, poniendo de relieve cómo cambian los pensamientos sobre libertad y autonomía personal cuando la fuerza acorrala y la razón sometida por la violencia ejercida por el poder.

En estos Recuerdos hay un discurso visual magnífico sobre el azar de la vida y el amor: (cuando Tito elige uno u otro camino para conseguir encontrarse con Gradisca, el mito sexual del pueblo); sobre la locura en el personaje del tío Teo; sobre la obsesión erótica en la "pobre" Volpina (recordemos "vulpe" es zorra en latín, "vulpessa" en italiano...).

Una crítica al sistema de educación y al profesorado nos introduce en un mundo religioso y pagano con escenas carnavalescas propias de las ferias que se suceden en los pueblos: antiquísimas ceremonias donde el fuego y la purificación contrastan con las imaginaciones rocambolescas que espera el señor cura que los niños le confiesen.

A través de lo cotidiano de una familia, Fellini aprovecha para hablarnos de la vida y la muerte, todo aderezado con unos guiños reconocibles tan sólo por estar construidos bajo la atenta mirada de un genio.

El metacine, por último, me dejó impresionado: esos dos o tres personajes que le hablan directamente al espectador, exhibiendo sus "poderes" (el abogado, intelectual y el vendedor, sexual, con las concubinas), son silenciados por algo tan poderoso como la ruptura de los personajes: personajes que dejan de serlo y de pronto, por arte de la narratividad vuelven a serlo, lo reconocen, se acuerdan, se amarran al guión otra vez y ¡hop! a ser lo mismo de siempre.

Termino comentando que la belleza existe de manera sobrenatural en una escena: cuando el grupo de amigos se pone a tocar instrumentos invisibles, a danzar y bailar al son de la melodía, inaudible para ellos, pero famosa para el espectador porque recorre la película de principio a fin.

El amor y las personas... en pocas palabras.

Se inaugura una nueva obsesión: frases (callejeras) del mes. A ver cómo lo organizo.

Preguntado mi amigo Jorge por un servidor acerca de la definición de amor, el susodicho contestó:

-¿Que qué es el amor? El amor es follar como los ángeles y no tener broncas.

Otra que no me puedo quitar de la cabeza es la división (Fresán, filosofía...) que mi querido Manolo (MOL) hizo en su día:

-Existen dos tipos de personas: las que piensan que hay dos tipos de personas, y las otras.

Rüdiger, Nicolás y X2 el mifense...

Ahora oigo en la tele que reeditan las aventuras del pequeño Nicolás, un muchahito francés, creado por Sempé (ilustrador) y Goscinny. No sé los libros que tengo de este singular y atrevido niño... unos cuantos. Me reí con su primer cigarro, con sus compañeros de clase, a cual más extravagante, normalizado o pícaro, y por supuesto con la actitud de sus padres ante ciertos comportamientos de su hijo (Mafalda anda ahí, ahí...)



Otra magnífica lectura fue el libro (en realidad dos o tres...) de Rocío de Terán, con las aventuras de X2, un extraterrestre, (mifense para ser más exacto), que nos enseña a tolerar la diferencia que normalmente aparece por prejuicios. Divertido, con un humor ocurrente y sano, ajustado a los diez o doce años que creo que teníamos.



Y, por supuesto ¿quién se olvida de Angela Sommer-Bodenburg y su entrañable Anton Bonhsack que entabla relaciones con Rüdiger y su enamoradiza hermana Anna? Estos dos pequeños vampiros presentarán "en sociedad" vampírica al protagonista de estas novelas. Lumpi, el hermano en constante crisis de edad, la sanguinaria tía Dorothee...

Y, claro, las ilustraciones de estos últimos son encantadoras. Ahí van unas muestras...

Mamma Roma y la pura realidad.

Mamma Roma, Pier Paolo Pasolini, 1962.

El pasado, que no se olvida, o nos lo hacen recordar a menudo.

La risa ante las incontroladas de esa visitante tan inoportuna que es la Realidad en su estado más crudo.

El crecimiento constante de un pozo sin fondo y la tragedia más cotidiana del mundo.

Pasolini recrea con suave melancolía y feroz dureza el correr de los años de una madre y un hijo. La madre es Mamma Roma, con todo lo que conlleva el nombre (capital) y es la que dirige, organiza, deja, coge, pone, hace y deshace durante la película: el dinero, los amores del hijo, su propia historia y la de los demás: madre italiana que se encarga de todo y es respetada por todos en su contexto.

Escenas: la explosiva risa de la "mamma" y un monólogo doloroso y de mirada perdida... No digo dónde ni cuándo.

Passolini y la belleza impasible de Medea.

Medea, Pier Paolo Pasolini, 1970.

Impresionantes imágenes las que consigue Pasolini, al versionar la tragedia de Eurípides.

El mundo como un todo con sus ritos y su barbarie, con los moralmente aceptados y los traidores de las estirpes.

Planos memorables, diálogos justos, precisos... Una banda sonora inolvidable por mítica: voces, instrumentos y ecos de cuando el mundo era mundo y se regía por cosas serias, donde el mediocre vivir de hoy no aparece, se difumina, nos acerca a esos orígenes donde lo importante era asimilado a lo natural, a la persona, a la magia y su dolorosa pérdida: a la adoración de falsos ídolos, que, como los nuestros hoy, conllevan un descenso a los infiernos personales si se destruyen, pues nos dejan sin referencias.

Pasolini tiene una visión que impresiona, que atrae por la serenidad del miedo que proporciona, me atrevo a decir, gustando más o menos su elección de los temas: impresionante la mirada de Callas durante todo el trasiego fílmico.

Cavani y el desahucio humano.

La piel, Liliana Cavani, 1981.

Liliana Cavani es alguien de quien me hablaron en su momento y ahora, el Aprendiz me la ha revivido y he visto por fin algo de ella.

Una visión femenina mandando como directora a Burt Lancaster, Claudia Cardinale y a Mastroianni por ejemplo.

Nada como contemplar las miserias de la segunda guerra mundial en Italia para volver a preguntarnos sobre el origen de cualquier guerra, que como tal es inevitable y casi innombrable por los pueblos que la han sufrido.

Historias reales de hambre, miseria y prostitución, no sólo física, sino moral, personal y social.

La pregunta sería: ¿quién es el vencedor de una guerra? Mastroianni contesta al americano con la lapidaria frase, al final, ante una de las más duras imágenes del film... algo así como que los americanos en Italia, fueron los vencedores, no los "liberados" italianos del yugo nazi.

Cavani retrata que la luz de la luna de la guerra, es dolorosa y cruel pero que no alumbra tan desgarradoramente como el sol de la posguerra.

...buenas noticias en Literatura...

Baena con el singular Antonio Enrique.

Parece que los dioses de la Literatura se están equivocando últimante demasiado y están haciendo las cosas bien: le ha sido otorgado el premio Reina Sofía al magnífico poeta Pablo García Baena.

El esteticismo, la elegancia, el barroquismo y la dulzura de la belleza se entremezclan en sus versos.

Mucha alegría de conocer esta noticia, la verdad, porque cuando me recomendó Narzeo Antino su lectura, me quedé impresionado de la maestría de alguien que utiliza sabia y acertadamente los oropeles internos del verso, sin necesitar estar entre los oropeles sociales...

Amantes:

El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al citiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria.

Atrevimientos (por Romualdo Martínez)

...decidido a mandar a la mierda a todos elijo a los primeros protagonistas de mi quema personal:

-a ese político que especulaba con los ideales de los demás.

-a la chica aquella que se inventara un amor imposible desde el punto de vista más objetivo posible.

-al amante que dejó de amar y no se lo comunicó al amado.

-a aquella famosa pareja que enamorada decidió juntar sus vidas, y hoy, se ven y se reconocen en los comentarios del otro: por falta de respeto y dejadez, todos los días se preguntan "¿para qué seguimos?".

-al amigo que no lo es, si tú te reconoces aquí, ya sabes, "amigo".

-al músico de mierda que fue de progre e intelectual (abierto) y dejó de serlo por dinero.

-al escritor subiendo a la cumbre y pensando:"amoldémonos; yo los amoldaré".

-al profesional que deja de serlo antes de empezar a trabajar.

-a ese hijo de puta que tiene muy claro cómo hay que tratar a las mujeres: la dominación.

-a quien me meta en su saco de podredumbre (arriba Cioran), mediocridad y estulticia (arriba Erasmo) derivada de actitudes aprehendidas a lo largo de estos años: tan reiteradas que el probable punto de vista contrario al suyo, le asustará, lo pondrá enfermo, habrá de guardar cama y reposo, antes de catalogarme como loco, mierda o estúpido. que lo hará, por supuesto.

Marsé y sus charnegos...

El amante bilingüe, Vicente Aranda, 1992.

Gracias al Aprendiz, anoche vi esta producción italo-española. Nunca me atrajo Juan Marsé y creo que me pierdo un filón en algunas materias: sólo leí La muchacha de las bragas de oro.

Visualmente es atractiva la idea que expone Aranda: la relación de la pareja es extraña, llena de morbo, engaños y problemas derivados de los problemas de comunicación. La luz y los decorados, -Barcelona-, así como la palabra, el desprecio por los murcianos o andaluces, la fijación por los charnegos de la protagonista... todo se pone al servicio de una historia al que sin embargo, le falta algo... No sé. La volveré a ver y decidiré, si es así, qué es.

Personalmente, estoy interesado en la relación que el personaje de Imanol Arias tiene consigo mismo, una suerte de esquizofrenia disociativa que le hace conseguir lo que quiere sin dejar de diferenciar dónde está el bien y el mal.

Y, claro, personalmente, me parece que sobra el papel de Bardem, haciendo de andaluz o algo así: no me gusta nada. Y tampoco Loles León, pero eso es de siempre, y no soy objetivo, quizá.

Fantástica la transformación del personaje de Arias en alguien siniestro, oscuro, mentiroso y buscavidas acordeonista que trasiega por donde su ex mujer sin que ella lo sepa...


Escena: cuando se levanta Marés, ya convertido en "su" amigo y acaricia a la Muti por detrás...

Baricco y la duda sobre el presente que nos venden...

Alessandro Baricco, Next: sobre la globalización y el mundo que viene, Anagrama, 2004.

Dudas y más dudas. Tantísimas preguntas se hace Baricco cuyas respuestas las vemos como normales, que da miedo este normalizado y (hoy) americanizado mundo.

La prosa de Baricco es para todos. Sus ideas, no. Alguno vomitará sobre este librito. Los acomodados que no lo lean. Los que busquen tranquilidad que no lo compren. No se lo regales a tu novio si está bebiendo coca-cola, si no le gusta plantearse el sueldo de los futbolistas o no se lo enseñes a tu familia si piensa que nuestro modo de vivir (¿pensar, actuar, comprar, amar, observar...?) no está determinado por multinacionales que pregonan que lo mejor son sus productos y que si no los tienes, no vales un puto duro.

La prosa de Baricco es sencilla, sin más pretensión que entenderse a sí misma, siendo consciente de que todo es un producto hoy, incluso el librito que tenemos entre manos.

Un ejemplo magnífico de que hay gente que no, que no se conforma y aporta su granito de arena.
Lo que pasa es que ese granito se te mete directo en el ojo... y ya, si llevas lentillas... ni te cuento.

Panero o el lúcido desquicie musicado .

Poemas musicados de Panero,Bunbury, Ann, Ponce y Galindo, Karonte/Moviedisco, 2004.

Los dos compactos que forman esta amalgama de poemas de Leopoldo María Panero están plagados de desigualdades: cosas que sobran y cosas fundamentales para conocer la poética de uno de los "malditos" que quedan.

A pesar de actitudes "parrescas" (sí, de parra, de subirse al carro de "estoy por encima del bien y del mal), a pesar de codearse con Panero como si fueran figuras -que alguno de los protas lo es- y actitudes de -ahora- intelectualoides, hay buen acompañamiento para algunos de los versos del poeta esquizofrénico que permanece en el psiquiátrico de Las Palmas (creo).

Música tétrica, electrónica, ruidosa y aterradora en algunas ocasiones, que, acertada o no, hace accesible lo inaccesible que tiene la obra de Leopoldo María Panero: el derroche poético-publicador de este poeta, es tan peligroso como sus mejores versos, a la vez que no admite censura ni personal ni pública: recordemos que él mismo tiene la frase famosa de que se le juzgue no por sus actos sino por su trabajo literario: impecable dentro de su afán innovador y revolucionario: pocos hoy en poesía se atreven a hacer algo: los de izquierdas porque están ganando billetes desde los púlpitos de las facultades y les molesta que un "pijo" de buena familia vaya de loco; los de derechas porque bueno, es un loco al que no se le entiende si no se tienen referencias que quizá a algunos conservadores no interesan: porque es homosexual, fue drogadicto y tiene problemas mentales... ¿alguien da más? Cuando los modernos superen "Teoría" que me avisen, please. Gracias.

Magnífico ejemplo: Diario de un seductor/Bello es el incesto.