Night...

...y pudiera ser cierto que al final tó eh pa' ná.
Aquí todo sigue siendo igual. La misma bruma que atenazaba el ambiente, envilecida por el tiempo: el tiempo hace de las tragedias una ironía según Allen, pero no amortigua las cataratas del deseo.

Soledad, Mano Negra.

Lo dicho, gente inexistente: la humareda se disipa y deja paso a la auténtica bruma. El miedo ya no pincha ni corta: se utiliza como arma arrojadiza, desesperación ante el otro y poca música deja escucharse cuanto más fuerte, poderoso o ególatra es el tambor de piel de lágrimas de cocodrilo que conforma tu corazón.

We are the champions, Queen.

Al poner le dicen ejemplo, ¿no?
Buen viaje, buena entrada y buena salida ante todo.
Je, y dicen que esto es muy general.
Cónqueres rebelados como fotos de muertos injustamente.
Sénseres mesméricos, poetizados hasta el extremo valleinclanesco de autocriticar sus propios esperpentos.
Clases, alcohol, no resacas, padres enfermizos, felicidad mal asumida, sus ojos cada vez más muertos, los míos cada vez más ojeras...
Night... (...)
¿Dónde los versos, la alegría, la seguridad de morir por ti que podría ser por el otro entendida?
¿Dónde el puto sénser que nos prometieron al asesinar a Peter...?

Peter Punk, (Panero) por Bunbury y cía.