...claro, cerrá.
Me faltaba algo. Ya está. Ya conseguí todo.
La puta muerte. La realidad. Y mi humedad. Pestañas doloridas y metáforas cachondas. Nada. Volveré sobre mis pasos. Coño. Con lo que quería.
Y...
Frente al mar, ya sabes, no soy nada.
El alcohol sigue siendo un depresivo. Como el haschís.
La diferencia es abismal.
Y qué más da que quieras tirar... que te importe de qué va la película y seas buena gente. Todo, absolutamente todo, my friend, importa un puto carajo. Igual eso es lo bueno. He de buscar algo que me consuele.
Y me acuesto.
O no. Pero dejo esto de escribir para los que puedan. Y sepan...
Engánchate conmigo, que canta Calamaro.
Cómo me siento, hijo de puta... Mejor, la reputa que me remilparió...
No me vengan con historias. Cuánta birra y Jagger. Cuánto mal pedido.
Un beso.
Hoy no hay música.
Dale con la tuya.
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2 comentarios:
...la realidad...si es pura y dura, mejor.No la disfraces...aunque revientes,clown,...une esos mil pedacitos de tu TÚ, el auténtico y continúa, sólo eso, ni recomenzar...seguir, seguir...pero recompuesto, no, mejor "recomponido".Hey...un clown que no ríe-sonríe- tras la realidad de la vida...¿es válido?
Un beso
Me pillaste. Quizá ni valga para clown.
Me abres los ojos y no tengo ni lágrimas que ofrecerte.
La razón es tuya. Te la doy.
Todo es tan bonito que la fiebre del día no deja ver la capacidad.
Un besazo, Gurb-A.
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